Texte von und über Eingeborene: Texte
7. Henry A. Smith, Chief Seattle’s 1854 Speech
H. A. Smith, „Scraps From a Diary-Chief Seattle-A Gentleman by Instinct-His Native Eloquence“,
The Seattle Sunday Star (29. Oktober 1887): 10.
Der alte Häuptling Seattle war der größte Indianer, den ich je gesehen habe, und bei weitem der edelste. Er war sechs Fuß groß in seinen Mokassins, breitschultrig, tiefbrüstig und fein proportioniert. Seine Augen waren groß, intelligent, ausdrucksstark und freundlich, wenn er sich entspannte, und spiegelten treu die wechselnden Stimmungen der großen Seele wider, die durch sie blickte. Gewöhnlich war er feierlich, schweigsam und würdevoll, aber bei großen Anlässen bewegte er sich inmitten der versammelten Menschenmenge wie ein Titan unter Liliputanern, und sein leichtestes Wort war Gesetz.
Wenn er sich erhob, um im Rat zu sprechen oder Ratschläge zu erteilen, waren alle Augen auf ihn gerichtet, und tiefe, klangvolle und beredte Sätze rollten von seinen Lippen wie das unaufhörliche Donnern von Katarakten, die aus unerschöpflichen Quellen strömen, und seine prächtige Haltung war so edel wie die des kultiviertesten militärischen Häuptlings, der die Streitkräfte eines Kontinents befehligt. Weder seine Beredsamkeit, seine Würde noch seine Anmut waren anerzogen. Sie waren seinem Wesen so angeboren wie Blätter und Blüten einer blühenden Mandel.
Sein Einfluss war wunderbar. Er hätte ein Kaiser sein können, aber all seine Instinkte waren demokratisch, und er regierte seine treuen Untertanen mit Freundlichkeit und väterlicher Güte.
Er fühlte sich immer geschmeichelt von der Aufmerksamkeit der Weißen, und nie so sehr, wie wenn er an ihren Tischen saß, und bei solchen Gelegenheiten zeigte er mehr als irgendwo sonst die echten Instinkte eines Gentleman.
Als Gouverneur Stevens zum ersten Mal in Seattle ankam und den Eingeborenen mitteilte, dass er zum Kommissar für Indianerangelegenheiten für das Washingtoner Territorium ernannt worden war, bereiteten sie ihm einen demonstrativen Empfang vor dem Büro von Dr. Maynard, nahe der Wasserfront an der Main Street. In der Bucht wimmelte es von Kanus, und das Ufer war gesäumt von einer lebendigen Masse schwankender, sich windender, düsterer Menschen, bis die Trompetenstimme des alten Häuptlings Seattle über die riesige Menge hinwegrollte, wie der erschreckende Weckruf einer großen Trommel, als die Stille so augenblicklich und vollkommen wurde wie die, die einem Donnerschlag aus einem klaren Himmel folgt.
Der Gouverneur wurde dann von Dr. Maynard der Menge der Eingeborenen vorgestellt und begann sofort in einem gesprächigen, schlichten und geradlinigen Stil eine Erklärung seiner Mission unter ihnen, die zu gut verstanden wird, als dass sie einer Wiederholung bedürfte.
Als er sich setzte, erhob sich Häuptling Seattle mit der ganzen Würde eines Senators, der die Verantwortung einer großen Nation auf seinen Schultern trägt. Er legte eine Hand auf den Kopf des Gouverneurs und deutete mit dem Zeigefinger der anderen Hand langsam zum Himmel, um seine denkwürdige Ansprache in feierlichen und beeindruckenden Tönen zu beginnen:
Der Himmel, der seit unzähligen Jahrhunderten Tränen des Mitleids über unsere Väter geweint hat und der uns unveränderlich und ewig erscheint, kann sich ändern. Heute ist er hell. Morgen kann er mit Wolken bedeckt sein. Meine Worte sind wie die Sterne, die nie untergehen. Was Seattle sagt, der große Häuptling Washington, (Die Indianer glaubten früher, dass Washington noch lebte. Sie wussten, dass der Name der eines Präsidenten war, und wenn sie vom Präsidenten in Washington hörten, verwechselten sie den Namen der Stadt mit dem des regierenden Häuptlings. Sie dachten auch, dass König Georg immer noch Englands Monarch sei, denn die Hudson-Bay-Händler nannten sich „King George men“. Diese unschuldige Täuschung konnte die Gesellschaft nicht aufklären, denn die Indianer hatten mehr Respekt vor ihnen, als sie es gehabt hätten, wenn sie gewusst hätten, dass England von einer Frau regiert wurde. Einige von uns sind eines Besseren belehrt worden.) können sich darauf verlassen, mit so viel Sicherheit wie unsere bleichgesichtigen Brüder sich auf die Wiederkehr der Jahreszeiten verlassen können.
Der Sohn des weißen Häuptlings sagt, sein Vater schicke uns Grüße der Freundschaft und des guten Willens. Das ist freundlich, denn wir wissen, dass er unsere Freundschaft kaum nötig hat, denn sein Volk ist zahlreich. Sie sind wie das Gras, das weite Prärien bedeckt, während meine Leute wenige sind und den verstreuten Bäumen einer sturmgepeitschten Ebene gleichen.
Der große und, wie ich annehme, auch gute weiße Häuptling schickt uns die Nachricht, dass er unser Land kaufen will, aber bereit ist, uns genug zuzugestehen, um bequem davon zu leben. Das erscheint in der Tat großzügig, denn der rote Mann hat keine Rechte mehr, die er respektieren muss, und das Angebot mag auch weise sein, denn wir brauchen kein großes Land mehr.
Es gab eine Zeit, in der unser Volk das ganze Land bedeckte, wie die Wellen eines windgepeitschten Meeres seinen muschelbedeckten Boden bedecken. Aber diese Zeit ist schon lange vorbei, und die Größe der Stämme ist fast vergessen. Ich will nicht über unseren vorzeitigen Verfall trauern, noch meinen bleichgesichtigen Brüdern vorwerfen, daß sie ihn beschleunigt haben, denn auch wir mögen ein wenig schuld daran gewesen sein.
Wenn unsere jungen Männer über irgendein wirkliches oder eingebildetes Unrecht zornig werden und ihre Gesichter mit schwarzer Farbe entstellen, werden auch ihre Herzen entstellt und schwarz, und dann ist ihre Grausamkeit unerbittlich und kennt keine Grenzen, und unsere alten Männer sind nicht in der Lage, sie zurückzuhalten.
Aber lasst uns hoffen, dass die Feindseligkeiten zwischen dem roten Mann und seinen bleichgesichtigen Brüdern niemals wiederkehren. Dann hätten wir alles zu verlieren und nichts zu gewinnen.
Es ist wahr, dass Rache bei unseren jungen Kriegern als Gewinn gilt, selbst wenn sie ihr eigenes Leben kostet, aber alte Männer, die in Kriegszeiten zu Hause bleiben, und alte Frauen, die Söhne zu verlieren haben, wissen es besser.
Unser großer Vater in Washington, denn ich nehme an, er ist jetzt auch unser Vater, da George seine Grenzen nach Norden verlegt hat; unser großer und guter Vater, sage ich, lässt uns durch seinen Sohn, der zweifellos ein großer Häuptling seines Volkes ist, mitteilen, dass er uns beschützen wird, wenn wir tun, was er wünscht. Seine tapferen Armeen werden für uns eine stolze Mauer der Stärke sein, und seine großen Kriegsschiffe werden unsere Häfen füllen, so dass unsere alten Feinde weit im Norden, die Simsianer und Hydas, unsere Frauen und alten Männer nicht mehr fürchten werden. Dann wird er unser Vater sein und wir werden seine Kinder sein.
Aber kann das jemals sein? Dein Gott liebt dein Volk und hasst das meine; er schlingt seine starken Arme liebevoll um den weißen Mann und führt ihn, wie ein Vater seinen kleinen Sohn führt, aber seine roten Kinder hat er verlassen; er lässt dein Volk jeden Tag stärker werden, und bald wird es das Land füllen; während mein Volk wie eine schnell zurückweichende Flut, die nie wieder fließen wird, abebbt. Der Gott des weißen Mannes kann seine roten Kinder nicht lieben, sonst würde er sie beschützen. Sie scheinen Waisen zu sein und können nirgendwo nach Hilfe suchen. Wie können wir dann Brüder werden? Wie kann euer Vater unser Vater werden und uns Wohlstand bringen und in uns Träume von wiederkehrender Größe wecken?
Ihr Gott scheint uns parteiisch zu sein. Er kam zum weißen Mann. Wir haben ihn nie gesehen, nicht einmal seine Stimme gehört; er gab den Weißen Gesetze, aber er hatte kein Wort für seine roten Kinder, deren wimmelnde Millionen diesen riesigen Kontinent füllen, wie die Sterne das Firmament füllen. Nein, wir sind zwei verschiedene Rassen und müssen es immer bleiben. Es gibt wenig Gemeinsames zwischen uns. Die Asche unserer Vorfahren ist heilig und ihre letzte Ruhestätte ist geweihter Boden, während ihr euch scheinbar ohne Bedauern von den Gräbern eurer Väter entfernt. Eure Religion wurde von dem eisernen Finger eines zornigen Gottes auf steinerne Tafeln geschrieben, damit ihr sie nicht vergesst.
Unsere Religion besteht aus den Überlieferungen unserer Vorfahren, den Träumen unserer Alten, die ihnen vom großen Geist gegeben wurden, und den Visionen unserer Sachems, und sie ist in die Herzen unseres Volkes geschrieben.
Deine Verstorbenen hören auf, dich und ihre Heimat zu lieben, sobald sie die Pforten des Grabes durchschritten haben. Sie wandern weit über die Sterne hinaus, sind bald vergessen und kehren nie wieder zurück. Unsere Toten vergessen nie die schöne Welt, die sie hervorgebracht hat. Sie lieben noch immer ihre gewundenen Flüsse, ihre großen Berge und ihre abgeschiedenen Täler, und sie sehnen sich immer in zärtlichster Zuneigung nach den einsamherzigen Lebenden und kehren oft zurück, um sie zu besuchen und zu trösten.
Tag und Nacht können nicht zusammen wohnen. Der rote Mann ist immer vor der Annäherung des weißen Mannes geflohen, wie die wechselnden Nebel am Berghang vor der glühenden Morgensonne fliehen.
Ihr Vorschlag scheint jedoch gerecht zu sein, und ich denke, dass meine Leute ihn annehmen und sich in das Reservat zurückziehen werden, das Sie ihnen anbieten, und wir werden getrennt und in Frieden leben, denn die Worte des großen weißen Häuptlings scheinen die Stimme der Natur zu sein, die zu meinem Volk aus der dichten Dunkelheit spricht, die sich schnell um sie herum in einem dichten Nebel versammelt, der von einem mitternächtlichen Meer heranweht.
Es spielt nur eine geringe Rolle, wo wir den Rest unserer Tage verbringen.
Sie sind nicht zahlreich. Die Nacht der Indianer verspricht dunkel zu sein. Kein heller Stern schwebt über dem Horizont. Traurige Winde stöhnen in der Ferne. Irgendeine grimmige Nemesis unserer Rasse ist dem roten Mann auf den Fersen, und wohin er auch geht, er wird immer noch die sicheren, sich nähernden Schritte des gefallenen Zerstörers hören und sich auf sein Verhängnis vorbereiten, wie das verwundete Reh, das die sich nähernden Schritte des Jägers hört. Noch ein paar Monde, noch ein paar Winter, und nicht einer von all den mächtigen Heerscharen, die einst dieses weite Land erfüllten oder die jetzt in bruchstückhaften Banden durch diese weiten Einsamkeiten streifen, wird übrig bleiben, um über die Gräber eines Volkes zu weinen, das einst so mächtig und hoffnungsvoll war wie das eure.
Aber warum sollten wir trauern? Warum sollte ich über das Schicksal meines Volkes klagen? Stämme bestehen aus Individuen, und sie sind nicht besser als diese. Die Menschen kommen und gehen wie die Wellen des Meeres. Eine Träne, ein Tamanamus, ein Klagelied, und sie sind für immer aus unseren sehnsüchtigen Augen verschwunden. Selbst der weiße Mann, dessen Gott mit ihm ging und sprach, von Freund zu Freund, ist nicht von dem gemeinsamen Schicksal ausgenommen. Vielleicht sind wir ja doch Brüder. Wir werden sehen.
Wir werden über deinen Vorschlag nachdenken, und wenn wir uns entschieden haben, werden wir es dir sagen. Aber sollten wir ihn annehmen, so stelle ich hier und jetzt diese erste Bedingung: Man wird uns nicht das Privileg verwehren, die Gräber unserer Vorfahren und Freunde nach Belieben zu besuchen, ohne uns zu belästigen. Jeder Teil dieses Landes ist für mein Volk heilig. Jeder Berghang, jedes Tal, jede Ebene und jedes Wäldchen ist durch eine liebevolle Erinnerung oder eine traurige Erfahrung meines Stammes geheiligt worden.
Selbst die Felsen, die stumm in der Sonne am stillen Meeresufer zu liegen scheinen, sind voller Erinnerungen an vergangene Ereignisse, die mit dem Schicksal meines Volkes verbunden sind, und selbst der Staub unter euren Füßen reagiert liebevoller auf unsere Schritte als auf eure, denn er ist die Asche unserer Vorfahren, und unsere nackten Füße sind sich der wohlwollenden Berührung bewusst, denn der Boden ist reich an dem Leben unserer Verwandten.
Die zobelfarbenen Krieger, die liebevollen Mütter, die fröhlichen Jungfrauen und die kleinen Kinder, die hier gelebt und sich gefreut haben und deren Namen heute vergessen sind, lieben noch immer diese Einsamkeiten, und ihre tiefen Feste werden am Abend von der Anwesenheit düsterer Geister überschattet. Und wenn der letzte rote Mann von der Erde verschwunden sein wird und sein Andenken unter den Weißen zu einem Mythos geworden ist, werden diese Küsten von den unsichtbaren Toten meines Stammes wimmeln, und wenn die Kinder eurer Kinder sich auf dem Feld, im Laden, im Geschäft, auf der Landstraße oder in der Stille der Wälder allein wähnen, werden sie nicht allein sein. Auf der ganzen Erde gibt es keinen Ort, der der Einsamkeit gewidmet ist. Nachts, wenn die Straßen eurer Städte und Dörfer still sind und ihr sie für verlassen haltet, werden sie sich mit den zurückkehrenden Heerscharen füllen, die einst dieses schöne Land erfüllten und es immer noch lieben. Der Weiße Mann wird niemals allein sein. Lasst ihn gerecht sein und freundlich mit meinem Volk umgehen, denn die Toten sind nicht ganz machtlos.
Es folgten weitere Redner, aber ich machte mir keine Notizen. Die Antwort von Gouverneur Stevens war kurz. Er versprach lediglich, sie bei einer zukünftigen Gelegenheit im allgemeinen Rat zu treffen, um den vorgeschlagenen Vertrag zu besprechen. Das Versprechen von Häuptling Seattle, sich an den Vertrag zu halten, sollte er ratifiziert werden, wurde buchstabengetreu eingehalten, denn er war stets der unbeirrbare und treue Freund der Weißen. Der obige Text ist nur ein Fragment seiner Rede und entbehrt all des Charmes, den die Anmut und der Ernst des alten Redners und der Anlass verliehen haben.