Tekster af og om indfødte: Tekster
7. Henry A. Smith, Chief Seattle’s 1854 Speech
H. A. Smith, “Scraps From a Diary-Chief Seattle-A Gentleman by Instinct-His Native Eloquence”,
The Seattle Sunday Star (29. oktober 1887): 10.
Old Chief Seattle var den største indianer, jeg nogensinde har set, og langt den mest ædle, der så ud. Han stod seks fod fuld i sine mokkasiner, var bredskuldret, dybt brystet og fint proportioneret. Hans øjne var store, intelligente, udtryksfulde og venlige, når de lå i hvile, og de afspejlede troværdigt de varierende stemninger i den store sjæl, der så gennem dem. Han var normalt højtidelig, tavs og værdig, men ved store lejligheder bevægede han sig blandt de forsamlede skarer som en Titan blandt Lilliputianerne, og hans letteste ord var lov.
Når han rejste sig for at tale i et råd eller for at give råd, var alle øjne rettet mod ham, og dybt tonende, klangfulde og veltalende sætninger rullede fra hans læber som de uophørlige tordener fra katarakterer, der flyder fra udtømmende kilder, og hans storslåede holdning var lige så ædel som den mest kultiverede militære høvding, der havde kommandoen over et kontinents styrker. Hverken hans veltalenhed, hans værdighed eller hans ynde var erhvervet. De var lige så indfødte i hans manddom som blade og blomster er det i en blomstrende mandel.
Hans indflydelse var vidunderlig. Han kunne have været kejser, men alle hans instinkter var demokratiske, og han regerede sine loyale undersåtter med venlighed og faderlig godhed.
Han var altid smigret af markant opmærksomhed fra hvide mænd, og aldrig så meget som når han sad ved deres borde, og ved sådanne lejligheder manifesterede han mere end noget andet sted de ægte instinkter hos en gentleman.
Da guvernør Stevens først ankom til Seattle og fortalte de indfødte, at han var blevet udnævnt til kommissær for indianske anliggender for Washington-territoriet, gav de ham en demonstrativ modtagelse foran Dr. Maynards kontor, nær vandfronten på Main Street. Bugten vrimlede med kanoer, og kysten var foret med en levende masse af svajende, vridende, skumle mennesker, indtil den gamle høvding Seattles trompet-tonede stemme rullede over den enorme skare, som den overraskende reveille fra en stortromme, hvor stilheden blev så øjeblikkelig og fuldkommen som den, der følger efter et tordenskjold fra en klar himmel.
Guvernøren blev derefter præsenteret for den indfødte skare af Dr. Maynard og begyndte straks, i en konverserende, enkel og ligefrem stil, en forklaring på hans mission blandt dem, som er for velforstået til at kræve en gentagelse.
Da han satte sig ned, rejste høvding Seattle sig med al den værdighed, som en senator, der bærer en stor nations ansvar på sine skuldre, har. Han lagde den ene hånd på guvernørens hoved og pegede langsomt mod himlen med den andens pegefinger og indledte sin mindeværdige tale i højtidelige og imponerende toner:
Den himmel, der har grædt tårer af medfølelse over vore fædre i umådelige århundreder, og som for os synes uforanderlig og evig, kan ændre sig. I dag er den smuk. I morgen kan den være dækket af skyer. Mine ord er som de stjerner, der aldrig går ned. Hvad Seattle siger, den store høvding, Washington, (Indianerne i de tidlige tider troede, at Washington stadig var i live. De vidste, at navnet var navnet på en præsident, og da de hørte om præsidenten i Washington, forvekslede de byens navn med navnet på den regerende høvding. De troede også, at kong George stadig var Englands monark, fordi Hudson Bay-handelsmændene kaldte sig selv for “King George-mænd”. Dette uskyldige bedrag var selskabet klogt nok til ikke at bortforklare, for indianerne havde mere respekt for dem, end de ville have haft, hvis de havde vidst, at England blev regeret af en kvinde. Nogle af os har lært bedre.) kan stole på, med lige så stor sikkerhed, som vores blegebrødre kan stole på årstidernes tilbagevenden.
Sønnen til den hvide høvding siger, at hans far sender os en hilsen om venskab og god vilje. Det er venligt, for vi ved, at han ikke har noget stort behov for vores venskab til gengæld, for hans folk er mange. De er som græsset, der dækker vidtstrakte prærielandskaber, mens mit folk er få, og de ligner de spredte træer på en stormombrust slette.
Den store, og, formoder jeg, også gode, hvide høvding sender os besked om, at han ønsker at købe vores landområder, men er villig til at give os nok til at leve komfortabelt. Dette virker i sandhed generøst, for den røde mand har ikke længere rettigheder, som han behøver at respektere, og tilbuddet kan også være klogt, for vi har ikke længere brug for et stort land.
Der var en tid, hvor vort folk dækkede hele landet, som bølgerne fra et vindombrudt hav dækker dets med skaller brodne bund. Men den tid er for længst forbi, og stammernes storhed er nu næsten glemt. Jeg vil ikke begræde vores for tidlige forfald eller bebrejde mine brødre med blege ansigter for at fremskynde det, for vi har måske også haft en vis skyld.
Når vores unge mænd bliver vrede over en reel eller indbildt uretfærdighed og vansirer deres ansigter med sort maling, vansirer også deres hjerter og bliver sorte, og så er deres grusomhed ubarmhjertig og kender ingen grænser, og vores gamle mænd er ikke i stand til at holde dem tilbage.
Men lad os håbe, at fjendtlighederne mellem den røde mand og hans blege brødre aldrig må vende tilbage. Vi ville have alt at tabe og intet at vinde.
Det er sandt; at hævn hos vore unge brave mænd betragtes som en gevinst, selv på bekostning af deres eget liv, men gamle mænd, der bliver hjemme i krigstider, og gamle kvinder, der har sønner at miste, ved bedre.
Vores store far i Washington, for jeg formoder, at han nu er vores far såvel som jeres, siden George har flyttet sine grænser mod nord; vores store og gode far, siger jeg, sender os besked gennem sin søn, som uden tvivl er en stor høvding blandt sit folk, at hvis vi gør, som han ønsker, vil han beskytte os. Hans tapre hære vil for os være en brølende mur af styrke, og hans store krigsskibe vil fylde vores havne, så at vores gamle fjender langt mod nord, simsianerne og hydroerne, ikke længere vil skræmme vores kvinder og gamle mænd. Så vil han være vor far, og vi vil være hans børn.
Men kan det nogensinde ske? Din Gud elsker dit folk og hader mit; han folder kærligt sine stærke arme om den hvide mand og fører ham som en far fører sin spæde søn, men han har forladt sine røde børn; han gør dit folk stærkere hver dag, og snart vil de fylde landet; mens mit folk ebber ud som en hurtigt vigende tidevand, der aldrig mere vil flyde. Den hvide mands Gud kan ikke elske sine røde børn, ellers ville han beskytte dem. De synes at være forældreløse og kan ikke søge hjælp nogen steder. Hvordan kan vi så blive brødre? Hvordan kan jeres far blive vores far og bringe os velstand og vække drømme om tilbagevendende storhed i os?
Din Gud synes for os at være partisk. Han kom til den hvide mand. Vi så ham aldrig; vi hørte ikke engang hans stemme; han gav den hvide mand love, men havde intet ord til sine røde børn, hvis myldrende millioner fyldte dette enorme kontinent, som stjernerne fylder himmelhvælvingen. Nej, vi er to forskellige racer og må altid forblive det. Der er ikke meget til fælles mellem os. Vores forfædres aske er hellig, og deres sidste hvilested er hellig jord, mens I vandrer væk fra jeres fædres gravsteder tilsyneladende uden fortrydelse. Jeres religion blev skrevet på stentavler af en vred Guds jernfinger, for at I ikke skulle glemme den. Den røde mand kunne aldrig huske eller forstå den.
Vores religion er vores forfædres traditioner, vores gamle mænds drømme, som de fik af den store Ånd, og vores sachems visioner, og den er skrevet i vores folks hjerter.
Dine døde ophører med at elske dig og deres fødehjem, så snart de passerer gravens portaler. De vandrer langt væk hinsides stjernerne, bliver snart glemt og vender aldrig tilbage. Vores døde glemmer aldrig den smukke verden, der gav dem liv. De elsker stadig dens snoede floder, dens store bjerge og dens afsondrede dale, og de længes altid med den mest ømme kærlighed efter de ensomme levende og vender ofte tilbage for at besøge og trøste dem.
Dag og nat kan ikke bo sammen. Den røde mand har altid flygtet for den hvide mands nærhed, ligesom de skiftende tåger på bjergsiden flygter for den brændende morgensol.
Men dit forslag synes at være retfærdigt, og jeg tror, at mine folk vil acceptere det og trække sig tilbage til det reservat, du tilbyder dem, og vi vil bo adskilt og i fred, for den store hvide høvdings ord synes at være naturens stemme, der taler til mit folk ud af det tykke mørke, der hurtigt samler sig omkring dem i en tæt tåge, der flyder indad fra et midnatshav.
Det betyder ikke meget, hvor vi tilbringer resten af vores dage.
De er ikke mange. Indianerens nat lover at blive mørk. Ingen lysende stjerne svæver om horisonten. Trist stemmende vinde stønner i det fjerne. En eller anden grum Nemesis af vores race er på sporet af den røde mand, og hvor han end går hen, vil han stadig høre den faldne ødelæggerens sikkert nærmende fodtrin og forberede sig på at møde sin undergang, ligesom den sårede hinde, der hører jægerens nærmende fodtrin. Et par måner mere, et par vintre mere, og ikke en eneste af alle de mægtige hærskarer, der engang fyldte dette brede land, eller som nu vandrer i fragmentariske grupper gennem disse enorme ensomheder, vil være tilbage for at græde over gravene af et folk, der engang var så magtfuldt og håbefuldt som dit eget.
Men hvorfor skulle vi græde? Hvorfor skulle jeg mumle over mit folks skæbne? Stammer består af individer og er ikke bedre end dem selv. Mennesker kommer og går som havets bølger. En tåre, en tamanamus, en klagesang, og de er væk fra vores længselsfulde øjne for evigt. Selv den hvide mand, hvis Gud gik og talte med ham, som ven til ven, er ikke undtaget fra den fælles skæbne. Vi er måske alligevel brødre. Vi vil se.
Vi vil overveje dit forslag, og når vi har besluttet os, vil vi fortælle dig det. Men skulle vi acceptere det, stiller jeg her og nu dette som den første betingelse: At vi ikke vil blive nægtet det privilegium, uden forstyrrelser, at besøge vores forfædres og venners grave, når vi vil. Alle dele af dette land er hellige for mit folk. Hver bakkeside, hver dal, hver slette og lund er blevet helliget af en kærlig erindring eller en trist oplevelse for min stamme.
Selv de klipper, der synes at ligge stumme, mens de svælger i solen langs den stille havkyst i højtidelig storhed, gyser af minder om tidligere begivenheder, der er forbundet med mit folks skæbne, og selve støvet under dine fødder reagerer kærligere på vores fodspor end på dine, fordi det er vores forfædres aske, og vores bare fødder er bevidste om den sympatiske berøring, for jorden er rig på liv fra vores slægtninge.
De sabelfarere og kærlige mødre og glade jomfruer og de små børn, der levede og glædede sig her, og hvis navne nu er glemt, elsker stadig disse ensomheder, og deres dybe fastelavn ved aftenstid bliver skyggefulde af skumle ånders tilstedeværelse. Og når den sidste røde mand er forsvundet fra jorden, og hans minde blandt hvide mænd er blevet en myte, vil disse kyster vrimle med min stammes usynlige døde, og når jeres børns børn vil tro, at de er alene på marken, i butikken, i butikken, på landevejen eller i skovens stilhed, vil de ikke være alene. På hele jorden er der intet sted på jorden, der er dedikeret til ensomhed. Om natten, når gaderne i jeres byer og landsbyer vil være stille, og I tror, at de er forladte, vil de myldre med de hjemvendte skarer, som engang fyldte og stadig elsker dette smukke land. Den hvide mand vil aldrig være alene. Lad ham være retfærdig og behandle mit folk venligt, for de døde er ikke helt magtesløse.
Der fulgte andre talere, men jeg tog ingen noter. Guvernør Stevens’ svar var kort. Han lovede blot at mødes med dem i det almindelige råd ved en fremtidig lejlighed for at drøfte den foreslåede traktat. Høvding Seattles løfte om at holde sig til traktaten, hvis den blev ratificeret, blev overholdt til punkt og prikke, for han var altid den hvide mands urokkelige og trofaste ven. Ovenstående er kun et fragment af hans tale og mangler al den charme, som den gamle sabelagtige talers ynde og seriøsitet og lejligheden gav ham.